En todas las ciudades te encuentro y entre sus calles te vuelvo a perder.

Hasta donde llega la embustera ausencia,
que hasta el inexistente momento
lo vuelve doloroso recuerdo.
Son tantas las horas en las que te conocido,
y tan pocos los segundos que te besado,
que ya no se si eres una prolongación de mi sombra
o tan solo parte de mi locura.
Eres tu Negrita, la que se desliza entre las frase,
albergando silencio en su presencia.
Mientras se derrumban las letras sobre la hoja.
y los surcos se inundan de tinta
Para relatar lo nunca ocurrido.

De soledad e incomprension.

Senti el frio de los dias, mientras rozaba el calor de su piel,
Ella miraba siempre hacia fuera, ignorando al resto del mundo.
Su mirada atravesaba bosques, acariciaba bestias y susurraba a la noche.
Nunca nadie le habia enseñado a perderse, pero algo en su interior,
hacia que huyese de todo.
Sus palabras eran latidos escondidos entre las paginas,
sedientos de conocer su destino.
Su tacto, helado como el vidrio hacia sentir la dureza de la vida mientras marcaba el ritmo del dolor.
Ella sabia que detrás de una caricia habia una herida, que detrás de una sonrisa se oculta una lagrima y que detrás de un beso se esconde una traicion.
Jamas la volvi a ver, pero tengo por seguro que alla donde se este, quedara un esbozo de aquella pequeña sonrisa de temor y angustia,de soledad e incomprension.

EL FORASTERO

Dicen que la soledad me abandono
Y se fue con otro,
Como la zorra que cambia de pesebre,
como las hojas que se rinden al otoño.

Así empecé a caminar
Y tope conmigo mismo
Tan solo era un viejo, triste
Tan solo un flaco, desvalido.

Y mi sombra me sonrío.
Y en tono austero dijo:
Tu regreso será atroz,
Ahora, solo eres un simple forastero.

Mi mirada se perdió
Y cruzo campos de trigo y vestidos,
Se fugo como la lluvia de la nube,
Como se escapa el trueno del sonido.

Hablan por ahí roncas voces
Que estuve más muerto que vivo.
Desangrándome en las cunetas
Y ahogado en mil ríos.

Luego cerrare la maleta,
Donde guarde todo lo aprendido
Y dejare andar a mis pies,
que rueden, como piedras de molinos.

CAJA DE BORRASCAS 5ª PARTE ( El alquimista de palabras)

Su voz estallo frente a mi cara, el resto solo fue silencio y metralla de otra ilusion destruida. De nuevo intento llegar a la orilla del desengaño y el loco que habita en mi conciencia me hace perdonarle una y otra vez. Soy su alterego frustrado, de carne y hueso. Con sus palabras rozo el frio suelo mas que con ninguna otra persona y me hace sentir cobarde, absurdo, torpe, sin luces, iluso e inutil, esto ultimo es mi lastre, para el siempre lo sere, lo puede callar pero lo lleva escrito en sus apagados ojos y sus infinitos gestos de omitir mi presencia. Soy su hijo , soy su sombra, y esa es mi cruz. El es luz y eso lleva a cabo que ilumine a la gente con su lucidez y sus actos todos reconocidos , yo por el contrario soy sombra, su sombra y oscurezco las cosas, dudo ante la negrura tal de no saber donde ir de no saber que decir,de no saber parar y de no saber ser el. Por siempre sere sombra de su luz, algo que no puedo cambiar.Si tuviera la oportunidad de cambiarme de luz no lo haria, pero por el si, solo por el mero hecho de que sienta orgullo de un hijo prodigo, algo que no soy ni sere nunca. Yo solo soy un pobre pasapaginas, un pobre e inutil alquimista de palabras , de refranes y de versos, que busca en las paginas la inconformidad una mirada de aceptacion para saber que no soy un trasto viejo abandonado al olvido en la buardilla de la ilusion de la persona que un dia me vio nacer. Solo busco transformar el veneno del fracaso en el antidoto del amor, intento mantener el antidoto en la proveta de mi cabeza, pero si algun dia no soy capaz de mantaner la proveta y cae al suelo solo me quedara directamente odiarle como al resto, pero esto tendra un peso mas duro sobre mi, pues mas me duele el clavo en su mano de que en la mia.

Aqui queda esto para el olvido , encima de tanto polvo, guardado en este atril que es mi memoria, cerca de El Señor Trasto Viejo..que soy yo.

CAJA DE BORRASCAS 4ª PARTE (ATAJO AL INFIERNO)

Quiero ser culpable, no quiero ser digno de que nadie me hable ni me mire ni me toque ni piense en mi. Ojala fuera culpable de algo para que el mundo se olvidara de mi y me encerraran en una celda con tan solo una maquina de escribir y una pastilla de cianuro, entonces solo podria arrancar el papel de las paredes y escribir lo que viene siendo esta puta vida de atardeceres y desengaños y morir. Aunque suene tetrico para mi tiene mejor pinta que mi incirto futuro.

Yo de mirada pasiva y de profesion incierta por que profesion es lo que uno hace por sentimiento de vida, me retuerzco dia a dia preguntandome que cojones se me escapo en la escuela aquel dia que dijeron "esto hay que hacer para contentar a la gente y parecer feliz" Mierda no soy feliz, pero odio que la gente lo aparente y mucho peor que me comparen a gente que ni si quiera se han planteado lo que es una puta SONRISA honesta, una sonrisa de vida y una sonrisa de fracaso. Directamente me la suda vivir 20, 50 o 10 años mas, si he de vivir tan perdido el resto de la vida prefiero no llegar a viejo por que entonces yo sere el ejemplo en persona que hoy me ponen delante de mis narices como supuesto fracaso o supuesto exito.

No me creo nada, no me creo a nadie, no me creo a mi mismo y solo pienso que me esta pasando ahora. Primero culpo al mundo , a los politicos , a las multinacionales, a los amigos, a la familia, a la educacion y finalmente acabo culpandome a mi mismo. YO SOY MI PROPIO CULPABLE, TANTO QUE ALGUN DIA PODRIA SER MI PROPIO ASESINO (por ahora solo veneno), pero entonces nadie me encerrara como quisiera, si no tan solo me cubriran de tierra y diran...pobre chico no tenia bien la cabeza........ ( me enterraran sin maquina de escribir...y volvera a empezar la agonia).

CAJA DE BORRASCAS 3ª PARTE

Reinsercion absoluta en la miseria, de nuevo este olor a fracaso y a perdida se cierne sobre mi mente, han quedado atras los recuerdos , los apoyos y las caricias, ahora solo queda putrefacta realidad, solo eso quizas demasiado para este cuerpo hambriento de algo por descubrir o arto de caer derrotado.Siempre he creido ser un valiente caballero por luchar con la espada de la sinceridad y buscando combatir siempre al dragon de la mentira.Pensaria que estoy errando, pero aunque a mi alrededor veo que la gente lava sus conciencias muy agusto en la piel de ajena o con el amargo pero eficaz silencio, en mi caso solo encuentro vacio. Realmente siempre he barajado la opcion de la inexsistente opcion queriendo explicarme que no hay ninguna recompensa por ser bueno o simplemente decente con uno mismo.
Por ahora solo espero, deambulo por los pasillos del nuevo dia y me ahorco en la mayoria de los pasados, volviendo a la mazmorra que nos han otorgado, mojando siempre mis sabanas de las mismas dudas.Sedo la mente para liberar un poco el peso de estos grilletes y encontrar el cofre de la sonrisa facil entre tanta mierda.
Intento seguir el guion escrito pero resulta demasiado falso, descubro verdades afiladas y ante mi, caen realidades atenazadoras.

En el estado etilico cambio el Estado (MI FORMA DE SER) por la amistad, simplemente doy por hecho lo sembrado hasta ahora, y respecto a las tormentas del futuro quizas no me interfieran en mi avanzar y pueda ser una señal de lo que realmente tenga que hacer.

Destruir una esperanza no cuesta nada ante una mentira celebre, en mi caso la verdad aprieta la soga y a la vez agota mi tiempo.

CAJA DE BORRASCAS 2ª PARTE

Vuelvo a caer, mi cabeza vuelve a acabar en el agua del error. Lamento ser asi, pero ya no queda mas remedio que aprender y levantarse. En realidad el levantarse tampoco me importa mucho, me jode mas que lo que me incita a levantarme me pise la cabeza e introduzca mi cabeza en el agua sin poder respirar .Alli debajo entre las sombras abro la boca para intentar respirar pero solo salen burbujas que son esquirlas de mis sentimientos rotos. No quiero conseguir levantarme si no hace falta, solo quiero que me reconozcan, me da igual raptar por el fango toda mi vida pero esta pieza es la que falta para que mi vida acabe de tomar forma. Hasta ahora todas los rumbos elegidos han sido para intentar acabar mi realización, pero siempre he sabido que sin esta pieza no estare acabado, aunque vuele al polo norte y me corone como virrey. La inseguridad de pensar en que jamas lo llegue a encontrar me hace plantear que a la vez que lo intento el resto pasa por la ventanilla y queda atrás. Miedo a marchar de nuevo en busca del tesoro pero si en ese tiempo pierdo el mapa de mi ser ya no tendre mas oportunidades. Y quedare sin una parte de mi hasta el final de los dias y entonces solo podre emborracharme , agonizar y y escribir.

CAJA DE BORRASCAS 1ª parte

La voz es mi ancla y con ella me hundo profundamente en esta soledad. Encerrado en en un cuarto a oscuras, sin ventanas ni puertas.Las paredes forradas con retazos de paginas de libros deborados antaño solo hacen que recordarme en que creo y de lo poco capaz que soy.Solo veo una salida. Esta colgada en la pared y es un botiquin repleto de pastillas. Ahora solo soy un muñeco de trapo empapado en alchohol, y mis penas espesas como el algodon hacen arapos desde mis tripas hasta el corazon. Separo el SENTIDO de loCOMUN y solo deshojo primaveras mientras me inyecto la jeringuilla de la imaginacion cada dia, sin haber aprendido aun a levantarme de esta realidad tan pura sin cortar..

UNA FLOR ENTRE LA MALEZA

Aqui dejo una entrevista de una persona a la que respeto muchisimo por su valor. Ya no quedan de estas en el mundo...no me gusta la politica , pero esto no es politica es vida.

Malalai Joya (Farah, 1978) es un infinito ejemplo de coraje. Diputada, fue expulsada del Parlamento afgano, perseguida, amenazada por hablar claro y alto y por ser mujer en un país donde ellas solo son objetos. La presencia de Malalai aquí está motivada por la campaña estatal contra la ocupación de Afganistán que tendrá las próximas citas en las manifestaciones en Barcelona y Sevilla (22 de noviembre), así como en Madrid (29 de noviembre).
La reciente muerte de dos soldados del Ejército español ha devuelto a los medios de comunicación la cuestión de la guerra de Afganistán.
Las supuestas pretensiones antiguerra del nuevo presidente estadounidense, Barack Obama, quedan retratadas en su anuncio del aumento de tropas en Afganistán, al menos en 10.000 soldados, al tiempo que apela a la “solidaridad” de sus aliados para incrementar el contingente. El Estado español mantiene 778 militares en Afganistán. Ya han muerto allí 87 desde el inicio de la ocupación.
El conflicto, lejos de solucionarse, no ha hecho más que endurecerse, cebándose sobre todo sobre la población civil y los sectores más oprimidos (como las mujeres). Este año está siendo el más sangriento de todos, con más de 4.000 muertes (al menos 1.500 civiles y 258 soldados ocupantes). En este contexto, la hipocresía utilizada para justificar la ocupación cada vez resulta más evidente. La implantación de la democracia, la liberación de las mujeres… en lugar de acercarse, se han alejado.
A continuación reproducimos dos entrevistas realizadas a Malalai Joya, una ex diputada afgana que en su lucha contra la ocupación y los derechos de las mujeres está demostrando un coraje y una dignidad increíbles.

Usted analizará ¿Qué hace España en Afganistán? ¿Qué hace?
La política de España en Afganistán está equivocada. Estados Unidos y sus aliados ocuparon mi país bajo la bandera de los derechos de la mujer y la democracia. Instalaron en el poder a los señores de la guerra, tan ignorantes como los talibanes. Las tropas deben irse.
Cuatro intentos de asesinato, escoltas y duerme cada noche en un sitio diferente. ¿Se puede vivir así?
Aun así es fácil que me maten, pero no callarán mi voz ni taparán la verdad. Soy la voz de los sin voz.
Recientemente han asesinado a la jefa de la policía de Kandahar. ¿Teme ahora más por su vida?
Cada día me siento más en peligro y cada reconocimiento internacional es más peligroso para mí. Pero conmigo tienen dos problemas: primero, desenmascaro criminales y no me vendo; y segundo, soy mujer y nos odian, y más si eres activista. No abandonaré Afganistán, porque daría mal ejemplo a mi gente.
Usted lleva burka para protegerse. ¿Cómo se ve Kabul así?
Es como estar en la cárcel, pero te sientes segura. Es como un ataúd.
Occidente alegó la situación de la mujer afgana para justificar la invasión..., pero poco ha cambiadoHa ido a peor. Es un infierno. Muchas se autoinmolan para no ser vendidas y la lista de asesinadas es interminable. Hay tantos casos...
¿Por ejemplo?
Trece parlamentarios violaron a una mujer ante sus hijos y le orinaron en la cara... Violaron a Shakiba, de 7 años, y a Basira, de 14. Son peores que animales, porque estos matan por algún motivo y ellos no.
¿Qué caso le afectó más?
Muchos, muchos, no sabría cuál. (Malalai rompe a llorar. Calla, se seca las lágrimas y se excusa). Lloro enfrente tuyo, pero no delante de la gente que me pide ayuda, porque debo darles esperanza.
¿....?
Un día cortaron un niño en pedazos que esparcieron por la aldea. Tras estallar una bomba, un padre desconsolado mostraba la camisa de su hijo: es todo lo que quedaba de él. Un parlamentario, Piram Qul, puso a dos niños en un hatillo con piedras y lo tiró al río. Darviz Kambakhsh está preso por bajar de internet un texto sobre la mujer... No hay justicia, solo mafia.
Me llamaron "puta" en el mismo Parlamento, me pegaron, intentaron violarme..., y dicen que si pido perdón puedo volver.
¿Nadie le ayudó?
Muy pocos. La mayoría del Parlamento pertenece a los criminales.
¿Cómo es la vida cotidiana?
La inseguridad es terrible y la perpetúan para justificar la presencia extranjera. 300.000 niños no van a clase. Hay saqueos, violaciones, queman escuelas y cortan orejas a maestros para ejemplarizar. Kabul es una ciudad de mendigos. Para comer, hay familias que venden niños por 10 dólares.

PALABRAS PERDIDAS

Hola de nuevo, el otro dia recogiendo un armario de una casa antigua encontre dentro de un viejo Quijote este pequeño poema escrito por su dueño (al cual yo desconozco, nadie sabe como a acabado un quijote ahi) y bueno estaba con pequeños versos suelto y me parecio buena idea colgarlos en la red despues de tantos años. Los versos no estan fechados pero el dueño del libro fecho el libro con la picero el 2 de Abril de 1949.

Bueno aqui transcribo el verso, a mi gusto es bonito, no se por que lo escribiria y pensando en quien pero esta bien.

Es la aunsencia de tu ser

la que hoy golpea en mi,

atravesando el dolor

y envolviendo de una vez

a este cuerdo en su locura.

En esta nostalgia tan real

de despertar siempre sin ti

y volverte a buscar

y tan solo encontrar

la foto que colgue

una tarde de lluvia.

Va menguando la razon

por olvidar tu sonreir

y volver a tropezar

con la piedra que llame,

melancolia.

Dibujando una espiral

de eterna desilusion

que solo marca ya

en aquel viejo reloj

mis horas bajas.

En dias como hoy

antepongo mi sangrar

al propio respirar

por dejar de ser

este inutil de una puta vez...

LA FELICIDAD

Un gato grande ve como un gatito trataba de agarrarse la cola, y le pregunta:

¿Por que lo haces?

Y el gatito dijo:

"Por que he aprendido que lo mejor es la felicidad y mi cola es la felicidad".

El gato grande le respondio:

"Yo tambien se que mi cola es felicidad, pero me he dado cuenta que cuando la persigo se me escapa y cuando voy haciendo lo que tengo que hacer ella viene detras de mi vaya por donde vaya.

PD: Esto es un breve cuento indu que me contaron hace años y descubri que en pequeños relatos inocentes como este habitan consejos tan sabios como la vida.

LA VERDAD OCULTA by H.P. LOVECRAFT

El hombre que conoce la verdad esta más allá del bien y del mal. El hombre que conoce la verdad ha comprendido la identidad de lo Uno y el Todo. El hombre que conoce la verdad ha comprendido la ilusión que es la Realidad Única y que la Sustancia es la Gran Impostora. Ante el y dentro de el resplandece la entidad que es. TODO EN UNO y UNO EN TODO, a la vez ilimitada e infinitamente idéntica a si misma. No pertenece a un solo continuo espacio temporal, si no que forma parte de la misma esencia animada del torbellino caotico de la vida y del ser. Del ultimo, del absoluto torbellino de confines y que rebasa tanto el campo de la fantasía como el de la matemática. Es aquel a quien algunos cultos secretos de la tierra dan el nombre de Yog-SOTHOTH, y entre otros adoran con nombres distintos. Aquel a quien los crustáceos de YUGIGOT llaman El Del Mas Alla, postrándose ante el, y los seres vaporososos de la nebulosas espiral representan con un símbolo intraducible, pero en un instante de la clarividencia comprende cuan triviales y fraccionarias son todas las concepciones. es aquel espíritu que emana una ilimitada corriente de sabiduría y compresión que abre ante le Hombre Que Conoce La Verdad, nuevos horizontes y le prepara para contemplar una visión del cosmos que jamás había llegado al tener. Le hace consciente de cuan infantil y estrecha es la noción de un mundo tridimensional, y que infinidad de direcciones derecha-izquierda. Muestra la pequeñez hueva y presuntuosa de los dioses de la Tierra, con sus mezquinos intereses humanos y sus odios, cóleras, amores, vanidades ruines, sus apetencias de honores y sacrificios, y sus exigencias de que se les tribute a espacial y no es mas que el resultado de la intersección , en un plano, de una figura correspondiste que posee además otra dimensión, como el cuadrado resulta de la sección de un cubo, o el circulo de una esfera. El cubo y la esfera, con sus tres dimensiones, corresponden a su vez a la sección de otras figuras de cuatro dimensiones, al que los hombres solo conoces por sueños y conjeturas. Y estas, a su vez, son seccion de otras figuras de cinco dimensiones, y asi sucesivamente, hasta remontarse hasta la inalcanzable infinita arquitectura. El mundo de los hombres y de los Dioses humanos es tan solo una fase infinitesimal de un ser infinitésimo : la fase tridimensional de la pequeña totalidad que termina en la primera puerta. Donde UMR AT TANIL dicta sus sueños a los primigenias. Aunque los hombres la proclamen como única y autentica realidad, y tache de irreal todo pensamiento sobre la existencia de un universo original de Dimensiones múltiples, sustancia y realidad son sombra e ilusión . El tiempo es inmóvil y no tiene principio ni fin. Es erróneo considerarlo como movimiento, y causa de todo cambio. En la realidad, el tiempo en si mismo es una ilusión, porque , a excepción de la visión estrecha de los seres de dimensiones limitadas, no existen cosas tales como pasado, presente y futuro. Los hombres comprenden el tiempo en tanto que significa cambio. Pero el cambio también es una ilusión. Todo lo que fuese, es y será, existe simultáneamente.

PALABRAS ENTRE CARROÑA Y BUITRES

Desperté en una basta pradera, llena de hierba y falta de árboles. No recordaba nada, ni si quiera quien era ni donde estaba y mucho menos por donde había llegado. El cielo estaba despejado y el Sol brillaba radiantemente mientras que las nubes solo decoraban el paisaje celeste. Al rato unas sombras llegaron por el aire planeando y dando vueltas en círculos volaron sobre mi un tiempo, cuando se decidieron fueron descendiendo hasta que llegaron hasta mi. Yo no podía moverme si quiera lo intentaba, solo observaba. Estos seres de aspecto de pocos amigos tenían un cuello alargado y falto de plumas, mientras que su pico se curvaba hacia abajo dándole aspecto todavía mas fiero. Estos dos seres se acercaron a mí y empezaron a picotear mi carne, yo sentía un cosquilleo mientras ellos arrancaban jirones de carne de mi abdomen y patas.
El Sol seguía calentando interrumpidamente y cada vez con más fuerza, mientras que estos dos seres seguían con su tarea detallada, limpiando de mis huesos hasta la última pizca de carne. Una vez hartos se detuvieron un rato y miraron a su alrededor para ver si algo o alguien los podía interrumpir, y a continuación pararon de picotear y se dedicaron a bajar toda la carne que habían devorado. Parecía que les entraba pereza seguir comiendo ya que sus estómagos antes vacíos ahora resaltaban llenos.
Entonces les pregunte:
-¿hola?
En ese momento los dos seres inclinaron su largo cuello hacia abajo y con ojos de asombro contestaron:
-¿nos hablas a nosotros?
A lo que yo le conteste:
-Si claro, no hay nadie mas en mucha distancia¿ no? .¿Me podéis decir cual es mi estado?
Uno de los buitres contesto:
Es demasiado complicado de explicar, y ahora mismo estoy harto y no tengo ganas de hablar con un trozo de carroña
A lo que conteste:
-Soy algo material, o por lo menos eso me considero, ya que vosotros que supuestamente sois reales me estáis devorando.
El otro buitre se quedo pensado y contesto:
Esto es una especie de ciclo, unos mueren y nosotros devoramos sus restos.
Hubo un momento de silencio y volví a interrumpir su calma.
- Pero si yo estoy muerto , soy una especie de proyección sobre vuestra realidad, y si vosotros os alimentáis de algo que ya no existe es como devorar algo que es ficticio.
A lo que el primer buitre contesto.
-Bueno, digamos que si , pero da igual si la comida que comes es real o ficticia si mientras lo que eches a tu boca llene tus ansias de vivir.
A continuación artos de hablar solo con un trozo de carroña abandonada y bajo un abrasiento Sol , decidieron devorar mis ojos y mi lengua para que callara de una vez y así poder seguir alimentándose de algo que ni ellos mismo creían que existía pero si podían devorarlo.


PD: Lo importante es tener algo siempre con lo que alimentar a tu espíritu y poder tener una mísera razón por la que seguir con aliento, aunque tu vida este acabada.

GRACIAS CHARLES....

A la puta que se llevó mis poemas Algunos dicen que debemos eliminar del poema los remordimientos personales, permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero ¡POR DIOS! ¡Doce poemas perdidos y no tengo copias! ¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores! ¡Es intolerable!¿Tratas de joderme como a los demás? ¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón. La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50, pero no mis poemas. No soy Shakespeare pero puede ser que algún día ya no escriba más, abstractos o de los otros. Siempre habrá dinero y putas y borrachos hasta que caiga la última bomba, pero como dijo Dios, cruzándose de piernas: veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía.

Lista de libros para el infinito y mas alla...

Necronomicon. H. P. Love craft

La muralla china y otros relatos. Franz Kafka

Coraline . Neil Gaiman

Matrimonio del cielo y el infierno. William Blake

Confesiones de un inglés comedor de opio. Thomas De Quincey
Memorias del subsuelo. Fedor Dostoyesvski

Cuentos. Edgar Allan Poe.

En principio no dispongo de mas para poder colgarlos si hiciera falta, pero estoy trabajando en ello. Espero que te agraden, a mi me han encantado todos, ya se que no son tan dificiles de encontrar como tu arcano de Opio en las nubes, pero bueno , creo que el objetivo es difundir literatura.

Espero alguna respuesta. Gracias

«Que no está muerto lo que yace eternamente, y en los eones por venír aún la muerte puede morir».

LA MASCARA DE LA MUERTE ROJA

Durante mucho tiempo, la «Muerte Roja» había devastado la región. Jamás pestilencia alguna
fue tan fatal y espantosa. Su avatar era la sangre, el color y el horror de la sangre. Se producían agudos
dolores, un súbito desvanecimiento y, después, un abundante sangrar por los poros y la disolución del
ser. Las manchas purpúreas por el cuerpo, y especialmente por el rostro de la víctima, desechaban a
ésta de la Humanidad y la cerraban a todo socorro y a toda compasión. La invasión, el progreso y el
resultado de la enfermedad eran cuestión de media hora.
Pero el príncipe Próspero era feliz, intrépido y sagaz. Cuando sus dominios perdieron la mitad de
su población, reunió a un millar de amigos fuertes y de corazón alegre, elegidos entre los caballeros y las
damas de su corte, y con ellos constituyó un refugio recóndito en una de sus abadías fortificadas. Era una
construcción vasta y magnífica, una creación del propio príncipe, de gusto excéntrico, pero grandioso.
Rodeábala un fuerte y elevado muro, con sus correspondientes puertas de hierro. Los cortesanos, una
vez dentro, se sirvieron de hornillos y pesadas mazas para soldar los cerrojos. Decidieron atrincherarse
contra los súbitos impulsos de la desesperación del exterior e impedir toda salida a los frenesíes del
interior.

EL PRINCIPIO

"...Suave como el peligro atravesaste un día con tu mano imposible la frágil medianoche..."